встал с постели, громко подумал, что больше не буду изображать немощного больного.
хотел устроить маленький сюрприз, даже рецепт нашел. Извел все молоко, да сахар в доме...
да, пол кухни не спалил и даже не задымил.
стопка блинов задумчиво стынет, укутаная двумя глубокими тарелями, на столе.
герой ты, туман, воистину герой!..

жаль случайно рассекретил весь сюрприз матушке вопросами про сковороду. да возлюбленная не приехала, упустив такой распрекрасный шанс поудивляться. да и сам валюсь обратно с температурой под 38.

...а весна - задабривает.
пью сон, даже не просто сон, а сладкий. разбавляю сахаром к тому ж. пахнет теплой валерьянкой, хотя как это - не опишу ни в жизнь.

а весна задабривает, задабривает.
а весна сумасшедшая. вот и любит нас, сумасшедших.

кажется окончательно заработал себе сопли.
но это же такие мелочи, когда весна совсем на пороге, эх.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

в субботу был чудесный вечер. я думал так ввалившись в пол первого ночи домой.
мы пели свои собственные песни, играли на целой куче инструментов, смеялись и курили у балконного окна.
наверное я люблю этих людей.

а в городе туман вторую ночь подряд. братец-дождь зловеще выстукивает что-то по окну, а прошлой ночью мне снились невнятные страшные сны. опять.
это какой-то неправильный туман.
точнее какой-то неправильный я.
все дальше и дальше падаем в небо. дальше от этого мира...

викинги с чужих карт нагадали мне рагнарек в ближайшей плоскости времени. и посоветовали радоваться и спокойно строить мир потом обратно.
то, что это воспринимается обнадеживающе - абсурд конечно, но так и есть.
наверное я люблю эту жизнь.
хотябы за возможности иногда бегать по городу с тамбурином в сумке.

тум-ту-ту-тум-ту-ту-тум...
рассказывай мне, тишина. говори мне о ритмах и том, что они такое.

а в храме белого облака облака ловят большими сачками и раскладывают в просторных светлых комнатах на тонкий пергамент, полный иероглифических столбцов. когда облака высыхают - их режут серебрянными лезвиями на мелкие чаинки. тогда получается чай, который потом развозят везде-везде и называют "храмом белого облака", хотя в тех краях люди об этом храме и знать не знают, думают будто это только красивое название. и ничуть не замечают волшебности облачного чая.

мир перевернулся. и меня перевернул. и теперь я брожу на цыпочках меж собой и миром, да шепотом знакомлюсь с ними обоими, рук протянутых касаюсь кончиками пальцев. совсем странным сделался, не знаю что есть, а чего нет - настоящие только снег, да барабанные ритмы, об остальномм лучше не думать.

чертовски много курю.

по вечерам я нынче возвращаюсь домой. и дом наплняет стук.
джам-бам-бам-беи как будто вросли мне в жизнь, иначе и не сказать.
неловкими и непривычными руками учусь ловить их голоса... все настолько невероятно, что в пору бояться просыпаться. слишком шаткой конструкцией кажется жизнь.
такой же шаткой, как ведомый мной ритм, в любой миг норовящий сбиться и изорваться.

ритмы, ритмы...

*повторяет как мантру*
я уеду из этого города, что бы ни случилось - я уеду из этого города хотя бы на пару дней. я уеду. что бы ни случилось - я уеду.

небесный брат мой углядел что-то такое... чего мне как раз не хватало.
вид-со-стороны это полезно.

Ох, сколько же можно курить и дрожать на ветру без пальто за последние двое суток?..
перед глазами до сих пор эта странная картина мокрого-мокрого снега и кружка истерично веселящихся, полузнакомых людей, быстро курящих перед корпусом, в котором горят окна только одной аудитории на третьем этаже.
теперь уже легче.
а мы шли по улице в половину десятого и кричали, смеялсь от радости и облегчения. а вокруг было уже по-ночному тихо и странно...

теперь уже легче.

все не так плохо, теперь я знаю это точно, потому что развилок сюжета больше не осталось.
и картинка начинает вырисовываться.
да, теперь уже легче...