тум-ту-ту-тум-ту-ту-тум...
рассказывай мне, тишина. говори мне о ритмах и том, что они такое.

а в храме белого облака облака ловят большими сачками и раскладывают в просторных светлых комнатах на тонкий пергамент, полный иероглифических столбцов. когда облака высыхают - их режут серебрянными лезвиями на мелкие чаинки. тогда получается чай, который потом развозят везде-везде и называют "храмом белого облака", хотя в тех краях люди об этом храме и знать не знают, думают будто это только красивое название. и ничуть не замечают волшебности облачного чая.

мир перевернулся. и меня перевернул. и теперь я брожу на цыпочках меж собой и миром, да шепотом знакомлюсь с ними обоими, рук протянутых касаюсь кончиками пальцев. совсем странным сделался, не знаю что есть, а чего нет - настоящие только снег, да барабанные ритмы, об остальномм лучше не думать.

чертовски много курю.